Произведения автора:
Должны ли мы говорить то, что думаем, и думать то, что говорим
Должны ли писатели говорить правду
Душа Николаса Снайдерса, или Скряга из Зандама
Дядюшка Поджер спешит на поезд
Если бы у нас сохранились хвосты!
Как мы писали роман
Кукарекающие петухи
Люди будущего
Мир сцены
Миссис Корнер расплачивается
Мое знакомство с бульдогами
Новая утопия
О вреде чужих советов
О погоде
О суете и тщеславии
Очаровательная женщина
Падение Томаса-Генри
Памяти Джона Ингерфилда и жены его Анны
Первая книжка праздных мыслей праздного человека
Пирушка с привидениями
Почему мы не любим иностранцев
Рассеянный человек
Следует ли женатому человеку играть в гольф
Судьба литератора, или Сказка о добром драконе
Сюрприз мистера Милбери
Трогательная история
Трое в одной лодке, не считая собаки (пер.М.Салье)
Трое на велосипедах (пер.А.Попов)
Увлекающаяся натура.
Человек, который заботился обо всех
Человек, который разуверился в счастье
Школьные годы Поля Келвера
Тем временем:
...
"Нужно же в конце концов проникнуть туда, - думал я, - каждая секунда
дорога. Нельзя, чтобы ребенок сгорел, как червяк". - "А если он уже мертв?..
- отозвался здравый смысл, - тогда даже китель жалко".
Издали донесся отчаянный женский вопль:
- Спасите ребенка!
- Держите ее! - закричали возле хаты. - Кинется баба в огонь и
погибнет...
В толпе послышалась какая-то возня и тот же вопль:
- Пустите меня!.. Там мой ребенок!..
Не вытерпев, я бросился вперед. Меня сразу обдало жаром и дымом, крыша
затрещала так, будто ее разламывали на части, труба развалилась, и
посыпались кирпичи. Я почувствовал, что у меня тлеют волосы, и, обозлившись,
отпрянул.
"Что за глупая сентиментальность! - рассуждал я. - Ради горсточки
человеческого пепла превратиться в пугало... Еще скажут, что я хотел дешевой
ценой прослыть героем..."
Вдруг меня толкнула какая-то молодая девушка, бежавшая к хате.
Послышался звон выбитых стекол, а когда внезапный порыв ветра развеял завесу
дыма, я увидел ее: припав к подоконнику, она перегнулась всем телом в избу,
так что видны были ее немытые ноги.
- Что ты делаешь, сумасшедшая? - крикнул я. - Там уже труп, а не
ребенок!..
- Ягна!.. Вернись! - звали из толпы.
Провалился накат, искры взметнулись в небо. Девушка исчезла в дыму. А у
меня потемнело в глазах.
- Ягна! - повторил тот же плачущий голос.
- Сейчас!.. Сейчас!.. - ответила девушка, пробегая мимо меня обратно.
Она с трудом тащила на руках мальчика, который проснулся и орал благим
матом.
- Стало быть, ребенок жив?.. - спросил я.
- Здоровехонек!..
- А девушка?.. Это его сестра?..
- Какое! - отвечал мой друг. - Совсем чужая; даже работает у других
хозяев; да ей самой-то не больше пятнадцати лет!
- И ничего с нею не случилось?..
- Платок прожгла да немножко волосы опалила. По пути сюда я видел ее:
она чистила картофель в сенях и, фальшивя, мурлыкала под нос какую-то
песенку...
Болеслав Прус (Boleslav Prus)
«На каникулах»
